Tiny Little Girl

Não escrevia… A menina sonhava que não escrevia… Sem pensamentos a caneta e o papel nada fazem. Estaria ela vazia? Sem ideias? Oca? Os pensamentos estavam lá., mas a coragem fora-se há muito. Aquela força que fazia com que as ideias ganhassem muito mais que a forma de palavras, quase uma vida, algo humano… essa força desvanecia. A menina vagueava entre o choro e a solidão. Estaria louca? Estaria perdida? Talvez estivesse esquecida dentro do seu próprio ser. A menina que brincava com as palavras como uma criança com um boneco. Não fazia e acontecia, mas escrevia e tudo se resolvia. Fosse qual fosse a mágoa apaziguava-se à medida que a caneta ia ficando sem tinta. As palavras compenetravam-na e saravam qualquer mazela criada fosse pelo que fosse. A menina não sorria. A menina escrevia… e ao escrever era como se já sorrisse. A sua felicidade era páginas preenchidas por sentimentos. A menina não vivia. A menina escrevia. Mais do que respirar sabedoria, a menina sentia como nunca pensara que alguém pudesse sentir. Cada canto, cada esquina, cada rua, cada praça, tudo era lugar de história, tudo era um conto. Cheia de olhares intrometidos, a menina fitava as pessoas à procura de histórias e vidas no seu rosto. Qualquer coisa, nada e tudo é uma boa história. A caneta teima em não escrever e as rimas parecem não sair. A menina acorda do pesadelo, sabendo que no mesmo dia deveria escrever algo, para conseguir distinguir o sonho da realidade. Conseguirá a menina escrever? A menina está aqui no seu pequeno e minúsculo mundo e escreve. No entanto, sabe que aquele sonho é mais real do que a realidade se parece com os sonhos. A menina pode não escrever com a caneta e o papel, mas escrever com o seu pensamento. Nele encerra mil e uma histórias à espera de serem expostas e contadas a quem merece ouvi-las ou conseguir compreende-las. Um dia vão todas ser escritas. Por agora a menina vai escrevendo, vai sonhando e vai vivendo. Pode sonhar mais do que aquilo que escreve, mas as palavras e as ideias estarão sempre presentes. Um dia vão todas sair cá para fora.